Poemas con anáfora: ejemplos explicados

Antes de abrir la tienda, barro la entrada.
Antes de abrir, cuento las monedas.
Antes de abrir, escucho el camión
que dobla al final de la avenida.

Antes de abrir, la calle respira despacio.
Antes de abrir, la luz toca los letreros.
Antes de abrir, mi jornada
ya comienza en el silencio.

Todavía hay luz en la ventana.
Todavía hay luz sobre los vasos.
Todavía hay luz en el pasillo
donde se guardan los abrigos.

Todavía hay luz para la carta.
Todavía hay luz para la llamada.
Todavía hay luz, digo,
antes de cerrar la casa.

Que venga la lluvia a limpiar el polvo.
Que venga la lluvia a bajar la prisa.
Que venga la lluvia con sus pasos
sobre la lámina encendida.

Que venga la lluvia a los jardines.
Que venga la lluvia a los balcones.
Que venga la lluvia y encuentre
las calles con sus nombres.

Aquí se espera el primer turno.
Aquí se espera la noticia.
Aquí se espera que la puerta
vuelva a dejar entrar el día.

Aquí se espera con café tibio.
Aquí se espera sin hacer ruido.
Aquí se espera, aunque la tarde
pase por otros caminos.

Nadie ve cómo empieza el trabajo.
Nadie ve las listas tempranas.
Nadie ve la lámpara encendida
cuando la ciudad se apaga.

Nadie ve los mensajes guardados.
Nadie ve la cuenta revisada.
Nadie ve, pero el día
se sostiene con esas tareas.

Nadie ve la libreta abierta.
Nadie ve la hora que falta.
Nadie ve cómo el esfuerzo
ordena la mañana.

Vuelvo por el puente al atardecer.
Vuelvo por el puente sin prisa.
Vuelvo por el puente y miro
las luces sobre la autopista.

Vuelvo por el puente con pan.
Vuelvo por el puente con noticias.
Vuelvo por el puente y la ciudad
me reconoce de lejos, tranquila.

Vuelvo por el puente y escucho
las bicicletas que regresan.
Vuelvo por el puente; el río
acomoda su luz lenta.

Para que alcance el agua, cierro la llave.
Para que alcance el agua, espero la lluvia.
Para que alcance el agua, cuido
las macetas de la esquina.

Para que alcance el agua, compartimos cubetas.
Para que alcance el agua, hablamos temprano.
Para que alcance el agua, el barrio
aprende otro modo de nombrarse.

Para que alcance el agua, revisamos
las fugas de cada patio.
Para que alcance el agua, la lluvia
se vuelve un acuerdo diario.

No era solo ruido el del taladro.
No era solo ruido el de la calle.
No era solo ruido: alguien
trabajaba detrás de las paredes.

No era solo ruido el del camión.
No era solo ruido el del portón.
No era solo ruido; era la mañana
haciendo sitio en la estación.

No era solo ruido el silencio
que quedaba después del motor.
No era solo ruido: también
era el barrio en construcción.

Mañana iremos a buscar pintura.
Mañana iremos por las tablas.
Mañana iremos a medir la pared
que espera detrás de la sala.

Mañana iremos con las llaves.
Mañana iremos con paciencia.
Mañana iremos y la casa
comenzará otra conversación.

Mañana iremos a escoger
la lámpara de la entrada.
Mañana iremos a limpiar
el polvo de las ventanas.

Mañana iremos paso a paso.
Mañana iremos sin prisa.
Mañana iremos: la casa
abrirá otra vez su vida.

Cuando vuelva el tren, abrirán los puestos.
Cuando vuelva el tren, habrá más pasos.
Cuando vuelva el tren, la plaza
recobrará sus horarios.

Cuando vuelva el tren, llamaré a mi madre.
Cuando vuelva el tren, llegarán mis amigos.
Cuando vuelva el tren, el barrio
tendrá otra forma de domingo.

Cuando vuelva el tren, los mapas
volverán a tener destino.
Cuando vuelva el tren, la espera
soltará su largo hilo.

Cuando vuelva el tren, veremos
las maletas en la estación.
Cuando vuelva el tren, el barrio
ensayará otra canción.