Poemas con elipsis: ejemplos explicados

Yo llevo pan y naranjas;
Irene, la jarra de agua.
Yo extiendo la manta;
ella, las servilletas claras.

Cuando el sol baja, yo guardo los vasos;
Irene, las sobras de fruta.
Yo doblo la manta;
ella, la tarde en su bolsa.

El primer tren llega de noche;
el segundo, de mañana.
El primero trae equipaje;
el segundo, cartas para el barrio.

En uno viaja mi tío;
en otro, su vecino Tomás.
Uno sigue hacia el norte;
otro, hasta el mar.

En la tierra, semillas de albahaca;
en los cajones, herramientas.
En la ventana, una lista;
en la mesa, agua fresca.

Mi hermana riega las hojas;
yo, las macetas pequeñas.
Ella revisa los brotes;
yo, la tierra que se asienta.

En la avenida, charcos y bicicletas;
en la banqueta, paraguas cerrados.
En los balcones, ropa que vuelve;
en las ventanas, rostros asomados.

Unos corren hacia el trabajo;
otros, hacia el café de la esquina.
Unos miran las nubes;
otros, la luz que se aproxima.

Marta abre la panadería;
Luis, la persiana del taller.
Marta enciende el horno;
Luis, la lámpara del andén.

Ella cuenta los panes;
él, las herramientas que faltan.
Ella oye el primer camión;
él, las llaves que tintinean.

Al final, Marta cierra la caja;
Luis, el portón de metal.
Ella se queda con harina;
él, con polvo en el delantal.

En la sala queda una silla;
en el pasillo, seis cajas.
En la cocina, vasos envueltos;
en la puerta, una planta cansada.

Mi hermano etiqueta los libros;
yo, los cables y las lámparas.
Él baja los cuadros;
yo, las bolsas de la entrada.

Al llegar la noche, él busca una llave;
yo, la cinta adhesiva.
Él encuentra una fotografía;
yo, la antigua taza azul.

El viernes habrá cine en la plaza;
el sábado, música en vivo.
El viernes llegarán sillas;
el sábado, familias y amigos.

Algunos llevarán mantas;
otros, termos de café.
Algunos reservarán lugar;
otros, una esquina para ver.

Cuando empiece la película, unos guardarán silencio;
otros, una risa contenida.
Unos mirarán la pantalla;
otros, la plaza encendida.

En el estante alto, mapas;
en el bajo, novelas breves.
En la mesa junto a la ventana, un diccionario;
en la del fondo, revistas viejas.

Una mujer consulta un atlas;
un joven, un libro de viajes.
Una niña abre un álbum;
su abuelo, un cuaderno de apuntes.

Al cerrar, la bibliotecaria ordena las mesas;
el auxiliar, los préstamos del día.
Ella apaga una lámpara;
él, la luz de la entrada.

La vendedora pesa tomates;
su vecino, cilantro y limones.
Ella acomoda las canastas;
él, los carteles de precios.

Un cliente pide medio kilo;
otra, una bolsa de nueces.
Uno revisa las manzanas;
otra, el pan recién cortado.

Cuando el sol sube, la vendedora ofrece sombra;
su vecino, una silla plegable.
Ella cuenta el cambio;
él, las monedas pequeñas.

Al mediodía, ambos cierran sus puestos;
los clientes, sus bolsas.
La calle guarda el olor de la fruta;
las manos, el de las monedas.

En mi mochila, boleto y libreta;
en la de mi amiga, cámara y mapa.
En mi bolsillo, una moneda antigua;
en el suyo, la llave de casa.

Yo reviso el horario;
ella, la puerta de salida.
Yo pregunto por el andén;
ella, por la fila que avanza.

Cuando llega el tren, yo subo primero;
ella, después de mí.
Yo busco dos asientos;
ella, la ventana para escribir.

Al partir, yo miro los edificios;
ella, las nubes que se alejan.
Yo guardo una nota del viaje;
ella, el sonido de la estación.